Cascata da Usina

Verdes águas raivosas e espumantes

Mergulhando dos céus, nas pedras quebrando

Grandes piscinas profundas formando

Oásis celeste, prodígios fulgurantes

Trazendo emoções, natureza, amantes

Meu universo, minha catedral cantante.

Imaginem em tempos idos, remotos

Cercada de verdes e virgens florestas

Os animais todos, os índios estupefatos

Saciando a sede, índias esbeltas

Molhando a pele morena em noites de festas

E os deuses consentindo, monumentos intactos.

Deixemos o homem branco de fora

Com suas heresias, ignorante, profano

Deixemos a verde floresta, os deuses ditando

Naquele paraíso os espíritos vivendo

Os guarás em noite de lua, uivando

Protestos aos céus, os anjos ouvindo

As águas caídas das pedras, quebradas

Lambendo suas verdes margens, pedindo

Não toquem em mim, respeitem-me, imploro

Deixem os animais primitivos em mim vivendo

Deixem os índios  suas mulheres divinas amando

Sem maldades, com a natureza sintonizando

Parem o tempo, congelem a imagem

Coloquem-na numa redoma de vidro

Para que, intocada para todo sempre

Permaneça viva com os sonhadores

Dos verdes tempos, dos grandes amores

Com meus mistérios... eternamente.

Luiz Bavaresco

Nova Prata, 17 de junho de 1996.

Despedida

No meu longo caminhar

Muitas coisas pude ver

E agora ao entardecer

Me pus a meditar

Valeu a pena assim ser

Valeu a pena assim andar.

Conheci no meu caminho

Depessoas, toda sorte

Tenho pisado em espinhos

Tenho esbravejado forte

Tenho andado de mansinho

Sempre voltado ao norte.

Andanças de travessias

Ventos fortes, maresias

Mil pedaços, sinfonias

Muitas pedras pontiagudas

Mas também muita alegria.

Peço licença, vou-me embora

Noutros campos vou morar

Aos que me fizeram bem, agora

Meu abraço, meu rezar

Aos outros, não sei quem são

Nunca os vi, foi muito bom

Pouparam meu coração

Que nunca soube blefar.

Poesia criada em novembro de 1995, Arroio do Meio.

O Renegado

Sou um velho andarilho descalço

Meus calcanhares partidos, sangrando

Sigo minha triste sina implorando

O sangue vermelho as pedras manchando

Ouvindo escárneos, minh´alma chorando

Meu Deus! Minha trilha só teve percalços...

Doutores, senhores, piedade

Dêem-me subsídios, caridade

Não sofro nenhuma insanidade

As noites tão longas, escuras

Meu ser geme as agruras

De minha família, quanta saudade.

Tenho tido grandes alucinações

Estive diante de Deus poderoso

Tem-Se mostrado comigo Bondoso

Disse-Me: querido filho!

Isso é uma provação

Em tua efêmera passagem

Tu és minha imagem

Sofrerás grandes humilhações

Verás nos homens a falsidade

Dos orgulhosos, dos prepotentes

Apegados aos seus tesouros

Como se fossem besouros

Com suas bolas de fezes

Armazenando-as no subsolo

Para se banquetearem

Na eternidade

Ou enquanto

Suas riquezas... durarem.

Poesia criada em outubro de 1995, Arroio do Meio.

Nostalgias

Outrora, índios senhores das matas

Em noites de prateado luar

Ao pé de lendárias cascatas

Ficavam à escuta dos guarás a uivar

Inimagináveis belezas fulgurantes

Mulheres morenas com lábios de mel

Sensuais, envolventes, insinuantes

Senhoras divinas com seus amantes

Vivendo nas matas, livres, estonteantes

Até que um dia maldito, um tropel

Cavalos, cavaleiros e mil demônios

Todos amargos com gosto de fel

Chegaram ao paraíso

Que enorme prejuizo

Difamaram aquele santuário

Como irracionais tudo destruiram

Que grande crime fizeram

Não se ouviu mais os guarás

Os papagaios, as gralhas azuis, os urus

O frescor das matas e a sua botânica

Vítimas da ação satânica

Desaparceram

Sumiram

Somente restou

Terra desnuda

Empobrecida

Ressequida

Sem valor

Sem amor

Sem vida.

Poesia criada em outubro de 1995, Arroio do Meio.

Mundo Real

Senhores abastados

Homens enclausurados

Prisioneiros do verbo TER

Homens limitados

De horizontes enlameados

De espaços demarcados

Com suas ricas mulheres

Cobertas por jóias e celulite

Intragáveis, despencadas, pretensiosas

De nariz empinado, maliciosas

No mais alto grau da fina elite.

Homens inteligentes

E suas mulheres atraentes

Aparecendo em alto estilo

Prisioneiros do verbo SER

Querendo mais, e mais poder

Como se sua espécie fosse eterna

Andando em seus carros fechados

Vidros escuros "para não ver"

O mundo ao seu redor

A miséria, o sofrimento, a dor

A desgraça, o desespero, o horror

E... a cara do mundo infame.

Ambos transgridem a Lei de Deus

Escarram nos semelhantes seus

Depois pedem clemência

Se dizem cheios de amor

Desde que... as mãos dos excluídos

Não maculem o verbo SER

E não subtraiam do verbo TER

Afinal...

Este é um mundo animal

Este é um mundo real.

Poesia criada em 3 de outubro de 1995, Arroio do Meio.

Divagação

No caminho, retratos

Sem vida, abstratos

Desvios adjacentes

Nada convincentes

Pintam à noite

Ocultam a lua

Disseminando incertezas

Ensaiando proezas

Pairando no ar...

E... a brisa morna, pesada

Encharcando a alma

Tirando-lhe a calma

Fazendo-a vagar ao léu

Bem longe do céu

Em busca de quem

Em busca de alguém

Que sirva de apoio

Que seque uma lágrima

Que traga consolo

Que diga amém

Que faça afagos

Sem causar estragos

Que faça adormecer

Estendendo o sentido de ser

Feliz

E... nada mais.

Poesia criada em setembro de 1995, Arroio do Meio.

Grande Homem

O grande homem vivia isolado

As grades da altura dos céus

Tão pontiagudas, espetavamos olhos de Deus

Desconhecia os semelhantes seus

Pensava ter vida eterna, coitado

Miserável, mesquinho, cercado

Amarrado à sua rica mansão

Não tinha ninguém por irmão

Em suas cobranças era sarcástico

Sem piedade, sem dor, fantástico

Desconhecia o sentido da palavra "amor"

Era único, absoluto, independente

Sabedor de tudo, onipotente

Mas...

Um dia o sino da igreja badalou

O grande homem tombou

Dele ninguém lembrou

A não ser pelo que cobrou

Ao cemitério alguns o levaram

Em seu túmulo não choraram

Com cimento seu corpo lacraram

E seu dinheiro também...

Nem uma flor

Nem uma dor

Nenhum amor

E... tudo passou.

Poesia criada em agosto de 1995, Arroio do Meio.